et nous gardions notre guerre secrète
pourtant au bord de toi
dans ce zeste d'ici au gout de ciel gris
la petite main du jour sculptait l'hiver
comme autant de désordre légitime
dans la souveraineté du vide

indolent sur la brèche
ou l'inverse
à mourir dans d'inutiles forets
impasse inhumaine au chiffre père
à regarder la terre et le sang
qu'on y verse

à vrai dire
vous êtes encore plusieurs sur le dedans
à parler d'un amour si lointain
à vrai dire
comme une richesse qui n'aurait plus de mot
et ceux là étaient ceux que l'on aimait