au petit jour
l'émoi aux aguets retient la main de l'ombre

les draps entrevus n'ont plus
qu' un arrière goût
d'encoche virulente

haletante dérobade
aux cornes de l'amour
qui digère à rebours les derniers baisers
d'une aisselle gélive

amère saveur des métaphores exactes
à l'avant garde impassible

de travers en plis
au mille instants
il s'en vient le labyrinthe du continu

dans l'entre-temps des vigilances
il reconnait l'arbre sans nom

à ses pieds nus sans scrupule
à ce regain de jadis et d'encore

l'arbre sans nom
aux nœuds d'un bois profond
d'où mûrit toute conspiration de chagrins