Dans l'ordonnance du jour à la grande ruée des terres il y a comme une contradiction. La fougère déracinée ouvre les portes du matin. Elle se souvient de la lumière résignée qui ne tâche plus. L'arbre écorché par l'allant de la harde lui promet une lisière d'étreintes au bois de velours.

Cérémonie d'audaces primitives, défis et langueurs en arabesques rauques conduisent les idylles à l'hystérie de la joute, l'amour jusqu'au malentendu des corps.

Au soir rassasié de légende l'heure est à l'ordre, à la semence.

Les cicatrices précieuses d'octobre renoncent à rougir.

Même la mort sait la beauté prochaine.

« Le merveilleux aime à s'enfermer. De toute évidence pour que le poète écoute aux portes. »