flagrante
désenchantée à peine

à la croisée des effusions faciles
la lune porte en filigrane
un regard de cendre
préparé au delà de l'index

elle cache son goût du soir
où s'abîment les gris de la Seine
se défait du jour qui habite ma page

attentive
au méandre de trop
elle taille au frimas famélique
son premier ourlet
à l'envers de l'été