Comme une plaine vide
le faubourg remonte les corps de la nuit.

Les restes prostrés de l'horizon
assemblent un art nouveau.

Au bord de mes yeux, épaves et pavés
jettent les rubans d'une sueur toute neuve

Le juste présent regarde les aiguilles nues,
les bouches sur la planche au pain de longue haleine.

La gracieuse épopée de ces ventres nubiles,
la souffrance sacrée des mères à volonté,
l'arbre du voyageur et le verbe qui ment,
d'autres mains de naufrage au merveilleux païen
l'écume du vendredi qui se met au grand jour.

Tout ce qui rit dans cet universel fétide
s'éprend d'une fraternité audacieuse.