Encore cette saison intempestive
qui accroche ses morceaux de bravoure à nos sourires.

Encore cet horizon à dévaster,
cérémonie de convulsions qui renifle la lune à la brisure du jour.

Encore cet arbre à la peau dure
inutile à la pierre essoufflée de l'aurore,
cette fontaine qui parle toute seule .

Encore ces prisons de fougères à la serrure de vent,
comme autant de pièges patients et humides.

Encore le reste sensible des ombres qui nous lient,
cette lettre que tu n'as pas écrite,
mes mots gaspillés aux arêtes du sort.

Encore la nuit primitive,
nos yeux couleur de chemin pour mieux la perdre.

Encore ce carillon au coeur plus grand que la vie
qui fait battre la poitrine du temps.