Je ne sais que les luttes soyeuses
à la faveur d'un improbable juillet.

Pour répondre à son appel
le front implore encore la nuit neuve.

Le trait audacieux se confond à la surface des blés mûrs.
L'échancrure tiède du monde étire son rêve humide
et tient sa victoire haletante entre mes mains,

Un nocturne superposable aux moeurs étoilées.

Il reste une pointe d'arrière pays à la poitrine du temps.
Je ferme les yeux pour la revoir.