Dans l'ordonnance du jour à la grande ruée des terres il y a comme une
contradiction. La fougère déracinée ouvre les portes du matin. Elle se souvient
de la lumière résignée qui ne tâche plus. L'arbre écorché par l'allant de la
harde lui promet une lisière d'étreintes au bois de velours.
Cérémonie d'audaces primitives, défis et langueurs en arabesques rauques
conduisent les idylles à l'hystérie de la joute, l'amour jusqu'au malentendu
des corps.
Au soir rassasié de légende l'heure est à l'ordre, à la semence.
Les cicatrices précieuses d'octobre renoncent à rougir.
Même la mort sait la beauté prochaine.
« Le merveilleux aime à s'enfermer. De toute évidence pour que le
poète écoute aux portes. »