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les mots que je vais dire
n'écoutent que la plaine
et sa grande misère

je n'en sais aucune autre
que ce bout de pays à façon

un ciel aux manches retroussées
qui aboie contre une terre
noire de rien

je ne sais pas de peine
autour de moi
que cet ailleurs ici

à vivre la poésie serrée
comme une fête immobile
leurs rêves ont pris quelques roues d'avance

comme une grâce en devenir
tout un fourbi de vie
qui dort à même leurs pans de nuit

j'aime cette poésie à mémoire de forme
où chaque mot ramène à la maison
toi qui range les souvenirs aux volets bleus
comme on range la chambre

j'aime aussi ces lignes
aux bagages humides
qui tiennent toute la rue
de trop de saisons mortes

celle des soirs pendus

la parole traversière pousse à la roue
à son revers
quelques mots de deuxième classe
un jeu d'enfant
un bagage d'acier
défaisant l'orient

ça s'est trouvé comme ça
accroché
ballotant
une ultime manœuvre
à la bouée du temps

avant l'oubli
tout le tremblé
du monde aux quatre horizons
l'absence est un lieu qui apprend à se taire

"son bateau s'est perdu, il transportait un poète"

j'aime cette poésie à mémoire de forme
où chaque mot ramène à la maison
range nos rêves aux volets bleus
comme on range la chambre

mais tel on fait son lit on se couche
j'aime aussi ces lignes qui sortent de nuits en crue
les bagages humides
qui tiennent toute la rue
de trop de saisons mortes
celle des soirs pendus

B
comme banlieue
Bourg la reine
ou Bagneux

B
comme barrière
pavillons
de croisière
ou la ville
à refaire

B
comme bannière
Saint-Louis
la rue comme Buisson
aux cités de Verrière
nue d'avril
vers hier

B
comme une bouche
entière
avale
qui me suive
et qui m'aime

B
comme bateau
à mouches
par amont
et par vaux
par amour
où qu'on aille
et qui mène

B
comme mini bohème
ou comme une bataille
une abeille
printanière même
ma jeunesse
sur rails

B
comme RER
prochain arrêt Massy

merci

petite annonce
apprise par cœur
un écrit vain

sa peau va te plaire
elle est noire
comme une idée

affaire à suivre

l'heure toute neuve d'ici
et son zeste d'hiver
met le ciel dans de beaux draps

la ville qui ne sent plus rien
toujours à se plaindre de tout
lui dispute encore un lendemain
lui chante ramona

au frisson du vénéneux
elle ne tiendra
ni son petit matin
ni même l'odeur de l'air qu'on froisse

quand tu seras la marque de mon jour
que deviendrais-je
amer au grand frais
le danger isolé
ou cette voix d'eau saine

par un chenal étroit
ce privilège traversant
à l'estran de nos nuits
un feu d'astreinte à la poupe vive

quand tu seras la marque pleine
que deviendrais-je alors

les jours ébréchés de novembre
font un de ces boucan
ni la rue ni la plaine ne sait ce qu'ils emportent
et quel est cet élan qui retient la lumière
et pourquoi ils reviennent

l'heure bleue d'ici
toujours à disputer au ciel
un petit raccourci
taille les fleurs du passé
et d'autres lendemain

dans les placards de pays
on range tout le savoir des rêves
les mots d'après les mots
cette vieille saison à se plaindre de tout

les jours ébréchés de novembre
font un de ces boucan
mais qui sait ce qu'ils trainent

je te veux à la corde

accomplie

petite idée foraine
en ligne de fuite

ma racontée
comme on revient de l'été
rassasiée de ces jours bleus de Manche

ton accolade somnambule

dicte en nous tout ce qui reste
à perdre

tel un troupeau monstrueux
dans son dévoilement
la course folle de nos pas
aux pieds imparfaits
le long chemin de vérité
que nous prenions à la légère
la pluie à l'opinion confuse
qui ne sait que faire de son fleuve

tu prends l'eau pour un autre demain
mais c'est déjà hier
de l'autre côté
et tous tes mots s'écrivent vers la mer

et quand le vent rapporte
sur mes mots
de réserve
sans retour

posé devant ma porte
tout ton amour

alors
que le diable m'emporte